Ninguém ouve o meu grito,pois só ouve quem conseguir abrir as páginas do meu livro.
Livro esse,cheio de manchas escuras; foram as pessoas que me magoaram...
Se todos somos comida para vermes,porque não nascemos embalados numa lata?!
Há uma porta,por onde pode entrar a boa ou a má sorte. Mas somos nós quem tem a chave.
O destino baralha as cartas,mas nós é que jogamos...